«С другом в поле воин, коли по-русски скроен»

В одном заснеженном пролеске, вдали от сёл и городов,

Сидели двое, грели руки, свечи окопной таял «вздох».

«Ну всё, погнали», — бросил Саня, схватив за лямку свой рюкзак.

И снова шли, след в след, петляя,

иначе просто здесь никак.

Брони сожжённой чёрные остовы

сжимает зимний полумрак,

Ещё немного — станет ясно, где свои «кости бросил» враг.

Два километра до позиций, где пары снайперской расчёт,

Дослав в патронник «мира птицу», отправит в праведный полёт.

Да, брат, война – не розовые слюни, не романтичной силы сон,

Война – то место, где судьба и и пули решают, кто: ТЫ или ОН.

Добрались. Сбросили «снарягу».

Упали в «лёжку» на холме,

Молясь, чтоб вражьи «птичьи стаи» не прорядили по земле.

У сердца Спас Нерукотворный, с ним вместе детское письмо…

Дыхание становится спокойным,

взор в острым, как стекло.

«Погодь», — вдруг шепчет, улыбаясь, Саня, достав пожухлый мандарин,

«Спасибо Господи, что Новый год встречаю, с надёжным другом, не один».

(С) Стих подписчика Сергея.